Cine y Pediatría (214). De ”pijamas”, “libros” y otros valores desde la infancia contra la sinrazón

Hace tiempo dedicamos una entrada especial en Cine y Pediatría a la mirada inocente de la infancia ante el holocausto nazi. Ahondando en ese tema, hoy dedicamos esta reseña a dos películas muy especiales, con tres características en común: ser películas de éxito fundamentadas en el guión adaptado de novelas que han sido todo un best seller; tener como protagonista a niños escolares que viven en la época de la histeria nacionalsocialista en Alemania; y convertirse en películas inolvidables por la visión y los valores que nos devuelven los pensamientos de estos niños. 

Hablamos de El niño con el pijama de rayas (Mark Herman, 2008) y La ladrona de libros (Brian Percival, 2013). Películas para adultos, pero que bien se puede aconsejar ver con los hijos a partir de los 8-9 años (la edad de los protagonistas), siempre que les acompañemos en su visionado, pues son historias que entrañan enseñanzas que conviene mostrar en familia. 

El niño con el pijama de rayas es una producción británico-estadounidense, que se basa en el best seller “The Boy in the Spriped Pyjamas”, escrito en el año 2006 por el irlandés John Boyne, y lo hace intentando ser fiel al mismo y logrando no defraudar. 

Narra la historia de Bruno (Asa Butterfield, visto recientemente en el papel protagonista de La invención de Hugo de Martin Scorsesse, 2011), un niño alemán de 8 años que vive en el Berlin de 1942 y que se tiene que trasladar con su familia a una nueva casa en el campo (en realidad un campo de concentración), dado que a su padre (David Thewlis), un comandante del Tercer Reich, le han dado un nuevo destino. Allí vivirá junto a su madre (Vera Farmiga), una madre sobreprotectora que no apoya el Reich, y su hermana adolescente. 

Bruno pasa los días aburrido y, en su afán explorador, conocerá a un Shmuel (Jack Scanlon), un niño de su misma edad que vive en los alrededores de la casa, detrás de una alambrada y viste un traje de rayas que parece un pijama. Bruno y Shmuel se hacen amigos y comienzan a verse con regularidad, separados por la omnipresente alambrada. Bruno, de vez en cuando, le lleva comida y Shmuel le cuenta cómo es su vida actual al otro lado de la alambrada, de cómo era antes y de su familia 

El niño con el pijama de rayas se convierte en un canto a la amistad y en un cuento moral, cuento que busca la perspectiva humana y poética que se esconde tras el horror. A medio camino entre la magia de La vida es bella (Roberto Beningni, 1997) y el horror de La lista de Schindler (Steven Spielberg, 1993) y que nos regala muchas escenas para el recuerdo, sutiles pero duras: los encuentros de Bruno y Shmuel a través de la alambrada, la del sirviente judío que cura una herida en la pierna de Bruno, las enseñanzas del maestro particular (y esa frase terrible: “Si encontraras un solo judío bueno, serías el mejor explorador del mundo”); y, sin duda, su escena final con cientos de pijama a rayas amontonados por delante de una puerta negra que insinúa todo el horror y ese grito desgarrador fuera de campo que se apaga tras el plano final con fundido en negro.

El impacto emocional es que a Boyne y Herman les interesa la mirada de Bruno, ese niño explorador que quiere comprender lo que ocurre a su alrededor, pero no lo entiende. Lo interesante es entrar en el universo infantil de quien no comprende por qué unos hombres con pijama son considerados basura, y esos instantes de humanidad tratados con sentimiento real, pero sin sentimentalismo fácil. Un cuento moral con la banda sonora de James Horner de fondo.

La ladrona de libros es una producción alemano-estadounidense, que se basa en el best seller “The Book Thief’, escrito en el año 2005 por el australiano Makus Zusak, y lo hace también intentando ser fiel al mismo y logrando no defraudar.

Narra la historia de Liesel Meminger (Sophie Nélisse, vista recientemente en Profesor Lazhar de Philippe Falardeau, 2011), una niña alemana de 9 años que vive en las afueras de Munich justo antes de estallar la Segunda Guerra Mundial. La película comienza con la voz en off de un narrador poco habitual (la Muerte) y la cámara nos lleva entre las nubes y el humo de un tren al compartimento donde viajan Liesel con su madre y su hermano menor, quien muere en ese momento, antes de llegar a su destino: la casa de acogida de los Huberman, sus nuevos padres (un amable y bondadoso Hans -Geoffrey Rush- y una huraña Rosa -Emily Watson-).
Liesel no sabe leer y, curiosamente aprende con la ayuda de su nuevo padre, y a través de un libro demasiado peculiar: “El manual del sepulturero”. Cuando aprende a leer su primera frase comienza a vivir la fantástica senda que es la aventura de leer, de vivir otras vidas y otras historias. Y es a través de esos libros (que roba en la biblioteca del alcalde) como puede sobrevivir a una Alemania instalada en la perversa geometría del nazismo y en donde ser judío, tener una n de menos en el apellido, salvar un libro de las llamas o, simplemente, disentir de otros, podía costar la vida.

Porque La ladrona de libros nos muestra como la lectura y las palabras pueden ayudarnos a atravesar los más duros trances de la vida y ayudar en ellos a los demás. Y así la historia nos devuelve dos historias de amistad: la que Liesel establece con su vecino y compañero de clase Rudy (Nico Liersch) y la que se crea con el joven Max (Ben Schnetzer), judío al que esconden en el sótano de la casa.

Aún nos cuesta creer que todo esto ocurriera en el siglo XX y en un país civilizado como Alemania, potencial mundial. Pero siempre quedará esa vergüenza para la humanidad…y para no olvidar el daño de los nacionalismos… se vistan del color que se vistan. Películas como éstas nos lo recuerdan… y, por ello, las debemos ver en familia y transmitir el mensaje a nuestros hijos. Porque entre “pijamas” de rayas y entre ladronas de “libros” permanece el recuerdo de la sinrazón, sinrazón que no debemos olvidar que puede regresar en cualquier momento.

Cine y Pediatría (157). “Infancia clandestina”, esa otra historia oficial desde la niñez

Era el año 1985 cuando la película La historia oficial obtuvo por primera vez para Argentina el Oscar a la mejor película extranjera (en uno de esos ataques de mala conciencia y/o incorrección política que a veces asaltan a la Academia hollywoodiense). Porque La historia oficial es cine en carne viva, del que no deja indiferente ni a tirios ni a troyanos, pese a que se desarrolla con una estructura de corte bastante convencional y desprovista de cualquier concesión a la espectacularidad o el preciosismo, pero que sí consigue atrapar al espectador. Y cuyo mérito es obra de su director (Luis Puenzo) y de sus protagonista, Alicia Marnet de Ibáñez (enorme Norma Aleadro), esa profesora de instituto casada con un empresario que hace negocios con los militares (Héctor Alterio), quienes contemplan cómo se van desenvolviendo los acontecimientos en su país, tras el fin de la dictadura: exiliados que vuelven con su carga de rencor y amargura, convulsiones políticas y judiciales, temor en las calles ante la posibilidad de desórdenes incontrolados, etc. 

Bien, pues han pasado 26 años y se repite en parte la historia: la película Infancia clandestina (Benjamín Ávila, 2012) funciona, sin querer, como una precuela de La historia oficial, situada en plena dictadura militar de la Argentina de 1979, y en el que vuelven a aparecer algunos de los anteriores protagonistas: Luis Puenzo, en este caso como productor, y Ernesto Alterio (hijo de Héctor), en unos de los personajes centrales. 

Benjamín Ávila prosigue con su reivindicación de la memoria histórica más dura y triste de Argentina: la del proceso militar argentino y sus fatídicas consecuencias. En 2004 lo hizo con la película documental Nietos (Identidad y memoria) y con la película para televisión, Aparecidos: Hijos del dolor, nietos de la desesperanza, ambos sendos documentales sobre los nietos de desaparecidos y la agrupación Abuelas de la Plaza de Mayo, liderada por Estela De Carlotto. Ahora debuta en el largometraje con esta historia con tintes autobiográficos y en torno a la visión de un niño, hijo de un matrimonio de Montoneros opositores a la dictadura militar del general Videla. 

A finales de los 70, Juan es un niño de 12 años (magnífico Teo Gutiérrez Romero) que regresa con sus padres (César Troncoso y Natalia Oreiro) a Argentina tras varios años de exilio, debido a su activa adscripción al movimiento Montonero. Como perseguidos políticos, no pueden conservar sus nombres verdaderos y asumen identidades falsas para seguir combatiendo el régimen dictatorial militar en la clandestinidad. El niño, al que llamaron Juan (por Perón), le cambian el nombre a Ernesto (por el Che Guevara), de forma que a la lucha propia de los adolescentes en el proceso de transición hacia la edad adulta (y que van más allá del descubrimiento de la sexualidad y de su primer amor), se suma también el conflicto de identidad que tiene la dialéctica simbólica de sus nombres y las vivencias del conflicto político en su entorno familiar. Entorno en el que tiene un significado especial su tío Beto (acertado Ernesto Alterio). 

Esta coproducción hispano-argentina-brasileña pone en escena un drama emotivo ambientado en la cruda realidad cotidiana que vivieron muchas familias argentinas durante la dictadura militar. Pero nos muestra otro lado de la guerrilla y con otros ojos: el lado familiar visto por los ojos de un preadolescente, de forma que la infancia hace ver la vida y los acontecimientos de otra manera, aunque los que le rodea es suficientemente trágico. El recurso de los dibujos de cómic para los momentos más violentos se puede considerar un buen recurso narrativo, tanto al principio como al final de la película. 

Detrás de aquel “Perón o muerte: ¡viva la patria!” que insuflaban los Montoneros como grito de guerra, Benjamín Ávila decide contar la historia a través de los ojos de un niño que aprende a sobrevivir en un mundo de identidades falsas y cumpleaños inventados, y que pese a la pasión ideológica, frustración e impotencia e incredulidad que se cierne sobre la película, le permite mirar los años de la dictadura sin culpas ni temores. Porque en el fondo, Juan/Ernesto vive rodeado de amor: del amor a sus padres, a su hermana, a su tío, a su compañera de clase y primer amor María,... 

A lo largo de los últimos 15 años, el cine argentino ha expuesto historias interesantes sobre la última Dictadura cívico militar de 1976-1983, desde la impactante Garage Olimpo (Marco Bechis, 1999), la experimental Los rubios (Albertina Carri, 2003), la intrigante Crónica de una fuga (Adrián Caetano, 2005) o la lúcida Cordero de Dios (Lucía Cedrón, 2008). Y no es la primera vez que el cine argentino pone a un niño como espectador de lujo ante este momento histórico de Argentina: y a todos nos viene a la memoria Kamchatka (Marcelo Piñeyro, 2001). 

Kamchatka es una película hispano-argentina que narra la visión de Harry (Matías del Pozo), ese niño de 10 años que acompaña a sus padres (Ricardo Darín y Cecilia Roth) y a su hermano El Enano a una finca de las afueras de la ciudad, para iniciar una nueva vida, cuando en realidad huyen de la persecución de la reciente dictadura militar. Los padres envuelven la nueva vida de los niños en una atmósfera especial que en algún momento alguien podrá comparar con La vida es bella (Roberto Beningni, 1997), si bien el holocausto judío es planteado al niño como un juego y en Kamchatka la dictadura militar planea con ciertas dosis de horror en la vida y mente de los niños. 

Harry piensa al principio que lo importante es la evasión (con esa propuesta sigue los pasos de la vida de Houdini, a través de un libro), aunque finalmente llegará a la conclusión de que la huida no es la solución al problema. Y los símbolos inundan la película: Houdini, la casa aislada, la placidez deseada, las series emitidas por televisión, el juego de estrategia… y Kamchatka, el último trozo de tierra que le queda en ese juego de estrategia. 

Kamchatka fue preseleccionada para los Oscar como Mejor película extranjera en 1997, aunque no llegó a la final de Hollywood. Ahora coge el relevo Infancia clandestina en 2012. Ambas películas con la magia de la infancia y el compromiso de la historia, dos historias con sentido y sensibilidad. El sentido y sensibilidad que se obtiene de la mirada inocente de la infancia ante los trágicos acontecimientos de la historia.  Ya hemos visto en Cine y Pediatría el ejemplo del Holocasuto nazi y de La Guerra Civil Española; hoy nos toca hablar de otra historia: la de la Dictadura militar argentina, contada como esa otra historia oficial desde la niñez.